Tapa blanda

Español

Eolas

Eolas Ediciones

España

Este libro que tienes entre tus manos recoge con mimo y cuidado un proyecto artístico de investigación sobre lo celta. Se trata de un trabajo que pretende rescatar algunas tradiciones ancestrales con la intención de facilitar el vínculo que nos une con la naturaleza, la cual nos rodea y de la cual formamos parte. Un trabajo que muestra la influencia de la agricultura y ganadería en los rituales, que habla de los periodos temporales no establecidos (ciclos vinculados al Sol y la Luna), que plasma la figura femenina como representación de esta naturaleza y como sostén de la vida, y explica cómo estas tradiciones hoy en día aún perduran, aunque absorbidas por otras creencias y religiones.

Calendario celta

En este pequeño ensayo se indaga en los orígenes del jazz en la ciudad de León y se intenta poner un orden cronológico a los primeros grupos y músicos especializados en este género que tuvo la ciudad en la segunda mitad del siglo XX; se descubre también la evolución que esta música ha experimentado hasta nuestros días en el estrecho ámbito geográfico de una capital de provincia, así como su repercusión e influencia en las nuevas generaciones.

Jazz en león

«Después de la primavera de 2020 sentí una necesidad imperiosa de caminar. Como un flâneur, me lancé a la deriva por la ciudad. Y cuando se pudo salir de la ciudad, deambulé por otros lugares. Caminar puede ser una pérdida de tiempo. Escribir también. Todas las entradas de este diario han sido escritas en diferentes espacios públicos exteriores: parques, plazas, calles, caminos, montes. Lugares donde es fácil perder el tiempo. Todas ellas podrían empezar con la palabra «sentado», ya que todas han sido escritas después de una caminata. Todas prestan especial atención a lo que ocurre alrededor y a lo que se puede escuchar. En algunas, las palabras se hibridan con notaciones gráficas de sonidos. Este diario funciona como un libro de partituras de lugares...».

Diario para perder el tiempo

Los restos de un naufragio, un despertar y no saber dónde se está ni cómo se llegó allí, un traumatismo. Has despertado a la orilla de un continente desconocido y no conoces el idioma, no puedes comunicar ni expresar nada; solo tienes un cuaderno lleno de poemas que te quieren decir algo, pero que apenas entiendes, y un puñado de textos que no son del todo tuyos, poemas encontrados en las palabras de los otros, a tu lado en la arena. Eres solo un náufrago torpe. "He escrito lo que he podido, no lo que he querido", dices, como también dijo Yasmina Reza, pero has logrado desentumecerte; el náufrago va recordando, empieza a entenderse con los nativos.

Continente

Las raíces me crecen hacia dentroprofundas hasta los tuétanoscomo si yo fuera tierra y no cuerpo.Las recorro con la atención de la libélulapalmo a palmoen la luz de detrás de los ojosluz de faro.Aprendo a regarlas amandoy brota mi cuerpo en hogazas de panpan de río,pan de mar,pan de campo de amapolas.

Pan de mar

«Después de la primavera de 2020 sentí una necesidad imperiosa de caminar. Como un flâneur, me lancé a la deriva por la ciudad. Y cuando se pudo salir de la ciudad, deambulé por otros lugares. Caminar puede ser una pérdida de tiempo. Escribir también. Todas las entradas de este diario han sido escritas en diferentes espacios públicos exteriores: parques, plazas, calles, caminos, montes. Lugares donde es fácil perder el tiempo. Todas ellas podrían empezar con la palabra «sentado», ya que todas han sido escritas después de una caminata. Todas prestan especial atención a lo que ocurre alrededor y a lo que se puede escuchar. En algunas, las palabras se hibridan con notaciones gráficas de sonidos. Este diario funciona como un libro de partituras de lugares».

ESTALLIDO¿Te has fijado en los caballos que se ven desde la ventana?Co´mo muelen el heno entre las muelas.Asi´, parecido, rumio yo toneladas de miedoy las trago y se me hacen un nudo de ansiedadcuando veo que pasan trotando,a mi lado,y piafan orgullososy les relucen las crines triguen~asy patean los terroneso acaso mi cra´neosin ninguna piedad.

Todas las aves fénix

Quiero entrar en acción. Como escritora sufro el desdén del humo y la quimera. Porque la escritura es humo. Solo los actos son poesía. () Y sin embargo, no puedo dejar de escribir. Porque me hace alquimia. Porque vete a saber por qué. Pero sé que tengo que entrar a la acción, ahí afuera, donde de verdad ocurre la vida, donde baila Fauno. Y no restringirme a través de mi mente, no acorralarme por mí misma, dar un brinco al instante presente. Hacer cosas nuevas. Tratar con gente desconocida. Ir a situaciones que saquen de su zona de confort a Alicia. Olvidarme ya del asunto de que solo sabré y me equilibraré a través de la escritura. No es verdad. La escritura no sabe nada. Lo único que nos hace saber es lo que nos llega de forma incognoscible y extraña. () Alguna vez yo le di todo el poder y mi vida a la escritura. Ahora quiero quitárselo. Y devolvérselo a la mar a la que le pertenece.

El velamen del desvelo

(...) Una amiga de Carmen María nos espera con un café.Me enciendo un cigarro y consumo otros tres más sin apenas tiempo para notar la falta de nicotina en mi cuerpo.Ellas me hablan de lo que fue Fabero, yo pienso en lo que fueron estas comarcas y me acojono.Y pienso en el sentido de contar todo esto, con qué derecho asumo esta historia.Escucho sus palabras.Y me invade la rabia.Y me invade la historia.Y me invaden las historias de tres mujeres.Me abren las puertas de sus casas.Enciendo la grabadora y comienzan a contar su historia. (...)[...](...) Quizá el sentido más íntimo de esto sea llevar por apellido el nombre de un pueblo minero.Quizá esto no haya sido la historia oficial contada.Quizá algunas personas se hayan ofendido por lo vivido aquí.Quizá algunos políticos piensan que lo hicieron bien.Quizá algunos hoy nos miren desde allá arriba con una sonrisa.Quizá podamos pensar que esto no se ha terminado para siempre.Quizá nunca logremos olvidar la minería como ejemplo de la lucha de la clase obrera. (...)

Carbón. Negro.

Como un perro lazarillo al final del invierno y ahora que las barandillas y los bancos de piedra no están congelados, ni los de madera hundidos en la húmeda neblina nocturna, me relegan, y me retraigo como la carne quemada se retuerce antes de hacerse ceniza y polvo, en una sucesión de curvas débiles e irregulares, próximas a la destrucción de sus facciones hundidas.Caigo. Como un muerto ladro, muda, el silencio de los otros que no me cabe ya dentro y he de expulsarlo lamiéndome mi propia otredad; acaparando los sentidos que no son sino graznidos estertóricos de la gran ave muerta que ha regresado al no lugar y se regodea en su propia ausencia.Marina Gay Ylla

La diáspora de las aves

Los restos de un naufragio, un despertar y no saber dónde se está ni cómo se llegó allí, un traumatismo. Has despertado a la orilla de un continente desconocido y no conoces el idioma, no puedes comunicar ni expresar nada; solo tienes un cuaderno lleno de poemas que te quieren decir algo, pero que apenas entiendes, y un puñado de textos que no son del todo tuyos, poemas encontrados en las palabras de los otros, a tu lado en la arena. Eres solo un náufrago torpe. He escrito lo que he podido, no lo que he querido, dices, como también dijo Yasmina Reza, pero has logrado desentumecerte; el náufrago va recordando, empieza a entenderse con los nativos.

El eucalipto en llamas es un poemario postcolapso. Postcolapso material, en una tierra devastada sobre la que solo caminan dos seres humanos; y postcolapso personal, en el que dos personas se ven obligadas a vincularse en un mundo en el que los Otros son un fantasma. Lo escribí durante una crisis vital, a lo largo del proceso de recuperación de la depresión y la ansiedad social. Lo escribí metiendo el dedo en la llaga, queriendo entender cuando no entendía, encendiendo cerillas en la oscuridad. Es, sobre todo, un libro que habla de la dificultad para vincularse con otros, de la dificultad de amar sin miedo y de la necesidad de buscar formas de amar bajo ese miedo que nunca nos abandona.

El eucalipto en llamas

Una lágrima corre por mi mejillacomo rompen las olas contra la orillaHa llegado el momento de derrumbarsesolo encuentro la calma tras el desastreTraigo las tripas llenas de barrode toda la pena que vengo tragandoLa carne se inunda, se pudre en el fangoDe rabia, silencio, de culpa desgarroY brillará la luz eternaY brillaráPara ella

Carne y barro

ESTALLIDO ¿Te has fijado en los caballos que se ven desde la ventana? Co?mo muelen el heno entre las muelas.Asi?, parecido, rumio yo toneladas de miedoy las trago y se me hacen un nudo de ansiedadcuando veo que pasan trotando, a mi lado,y piafan orgullososy les relucen las crines triguen?as y patean los terrones?o acaso mi cra?neo? sin ninguna piedad.

Todas las aves fenix

«[] El viento se mueve sin detenerse. A veces es como una caricia y otras como un látigo. Está siempre produciendo sonidos con todo lo que toca. Zarandea los árboles como si fueran maracas. Si os fijáis, escucharéis que cada árbol suena diferente. Si tenéis la suerte de ir pronto al bosque podréis escuchar un sinfín de melodías y, si las escucháis profundamente, igual hasta el viento os cuenta un cuento.»

Calendario celta (2022)

Jazz en león (2023)

Diario para perder el tiempo (2021)

Continente (2021)

Pan de mar (2021)

Diario para perder el tiempo (2021)

Todas las aves fénix (2022)

El velamen del desvelo (2021)

Carbón. Negro. (2021)

La diáspora de las aves (2021)

Continente (2021)

El eucalipto en llamas (2022)

Carne y barro (2022)

Todas las aves fenix (2022)

Pan de mar (2021)

La diáspora de las aves (2021)

El velamen del desvelo (2021)

Cuentos ecofunkies (2023)

Carbon negro (2021)