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España

Dos o tres veces al día se derrumba tu mundo, caeincesante como los antiguos palacios inundados deVenecia tras el abandono o las casas de los viejosmercaderes de Gante.Dos o tres veces al día reniegas de tu vida, te sientesmorir en soledad o escribes sobre la desdichade ser en el fondo un tipo lleno de prejuicios.Dos o tres veces te reconoces ruin, miserable,adicto a todos los pecados capitales, como si tusvirtudes fueran una falsa moneda que llevas en elbolsillo de tahúr.Dos o tres veces al día pierdes los nervios, juras ymaldices, a veces, en voz alta. Otras, pusilánime ylleno de vergüenza, solo murmuras tu impotencia.Dos o tres veces niegas lo que te hiere, lo que máste duele para quizás sentirte más fuerte ante laadversidad que te obliga a reconocer lo débil queeres.Dos o tres veces al día miras alrededor y te sientesseguro, rodeado de tantos como tú. Aunque en elfondo sepas que eso te demuestra que ya no hayesperanza para ti. Dos o tres veces al día te mirasal espejo: cada uno de esos cabrones tiene razón.(Fernando Sarría)

Caídas

El escenario de los versos está construido sobre el antiguo hospital de Calafell, ubicado en las playas de San Salvador-Comarruga y regentado hasta 1969 por la Orden Hospitalaria de los HH. de San Juan de Dios, muy activo, pues, en la época que nos refiere el poeta. Allí se trataba a niños afectados de tuberculosis infantil o de aquel brote de poliomietitis, de origen aún sin aclarar suficientemente y que afectó a centenares de niños de esa generación, dejando secuelas más o menos importantes. Yo recuerdo haber estado por el lugar en los años sesenta y siempre me pareció un sitio singular, como un gigantesco y silencioso barco varado en la playa, con la pasarela que cruzaba la carretera y lo unía al mundo, a las urbanizaciones donde pasábamos algunos días del verano. Era el sanatorio un lugar especial, casi irreal, espectral. A mi, adolescente, me producía un cierto respeto por su aire un tanto mariembadiano. Desde este escenario, revivido en una visita llena de nostalgia, el poeta nos transmite esas sensaciones con la perspectiva del niño que fue y que estuvo allí ingresado, pero con el fino análisis del adulto que ve cómo despierta un sueño de la infancia que creía dormido para siempre en el fondo de su subconsciente. Y descubre y desnuda esa parte esencial de su vida a través de una clave lírica, cargada de imágenes de una enorme fuerza, de una hábil intemporalidad y trufada de gotas germinales de acidez y rebelión. (Miguel Ángel Yusta, fragmento del prólogo)

Calafell

Como bien atestiguan la neurociencia y la psicología, sin memoria no hay identidad. Además, uno no es nunca solamente uno mismo, sino todo aquello y todos aquellos que genética, social y culturalmente han contribuido a la construcción de nuestra historia personal. Para reconocernos a nosotros mismos, debemos reconocerlos a ellos. En 1957 Fernando Sarría rememora un puñado de episodios biográficos pertenecientes a sus primeros dieciocho años de vida. La mirada de un niño y un adolescente sobre una familia vapuleada por la enfermedad y la carencia económica, sobre un país que empezaba a dejar atrás una durísima posguerra, con todas sus luces y sombras.Si la infancia es la verdadera patria, atrevernos a recordarla y contarla nos sitúa ante nuestra más íntima verdad. Luisa Miñana

Caídas (2019)

Calafell (2020)

1957 (2025)